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Jamaica Kincaid raconte l'histoire de son frère mort du sida à l'âge de trente-trois ans, pour n'avoir pas pris soin de lui-même. Son incapacité à peser soigneusement et à accepter pour s'y adapter le ça va ça vient de la vie, les périodes intermédiaires, c'était le fait qu'il vivait en un lieu où le gouvernement, composé de gens de son propre teint, de sa propre race était corrompu et ne se souciait pas que lui ou d'autres gens comme lui vivent ou meurent. Ces lignes résument fidèlement la brutalité de l'auteur, sa sensibilité à fleur de peau, exprimant le mal qui l'atteint dans sa chair, dans son esprit et dans son âme. Son récit puise toute sa force dans l'utilisation du langage parlé comme mode narratif, usant de la répétition pour crier la souffrance, dire le monde corrompu qui renonce à comprendre, évoquer ce moment où tout bascule dans la mort, où la misère est une question de minute. Au point que les femmes, les mères et les enfants finissent par y perdre la raison. Jamaica Kincaid est née à Antigua dans une famille pauvre de quatre enfants élevés sous le joug d'une mère obsessionnelle et mal aimante. À dix-sept ans, cette dernière l'envoie aux États-Unis comme jeune fille au pair, Jamaica y trouvera le salut en choisissant de devenir écrivain. Mon frère a été récompensé par le prix Femina 2000 du meilleur roman étranger. --Stellio Paris
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